Bon, ben moi, un des trucs qui me manque, c`est les poemes, parce que j`ai pas beaucoup de livres ici.

Alors je propose, pour tous les amateurs, de rassembler ici les poemes qui vous ont le plus touche, francais, anglais, russes, ce que vous voulez...

Quelqu`un aurait l`albatros en entier?

Je commence

Le dormeur du val, Rimbaud

C`est un trou de verdure, ou chante une riviere,
Accrochant follement aux herbes des haillons
D`argent; ou le soleil de la montagne fiere
Luit; c`est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tete nue
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu
Dort; il est etendu dans l`herbe sous la nue
Pale dans son lit vert ou la lumiere pleut.

Les pieds dans les glaieuls, il dort; souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme.
Nature, berce le chaudement, il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine.
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine
Tranquille; il a deux trous rouges au cote droit.

salut,
j'aime bien ce poeme de Victor Hugo, meme s'il est connu, il est un beau poeme :

Demain, dès l'aube...

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,
Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.
J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.
Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,
Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,
Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,
Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,
Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,
Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe
Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Alphonse de LAMARTINE (1790-1869)
(Recueil : Méditations poétiques)

L'automne


Salut ! bois couronnés d'un reste de verdure !
Feuillages jaunissants sur les gazons épars !
Salut, derniers beaux jours ! Le deuil de la nature
Convient à la douleur et plaît à mes regards !

Je suis d'un pas rêveur le sentier solitaire,
J'aime à revoir encor, pour la dernière fois,
Ce soleil pâlissant, dont la faible lumière
Perce à peine à mes pieds l'obscurité des bois !

Oui, dans ces jours d'automne où la nature expire,
A ses regards voilés, je trouve plus d'attraits,
C'est l'adieu d'un ami, c'est le dernier sourire
Des lèvres que la mort va fermer pour jamais !

Ainsi, prêt à quitter l'horizon de la vie,
Pleurant de mes longs jours l'espoir évanoui,
Je me retourne encore, et d'un regard d'envie
Je contemple ses biens dont je n'ai pas joui !

Terre, soleil, vallons, belle et douce nature,
Je vous dois une larme aux bords de mon tombeau ;
L'air est si parfumé ! la lumière est si pure !
Aux regards d'un mourant le soleil est si beau !

Je voudrais maintenant vider jusqu'à la lie
Ce calice mêlé de nectar et de fiel !
Au fond de cette coupe où je buvais la vie,
Peut-être restait-il une goutte de miel ?

Peut-être l'avenir me gardait-il encore
Un retour de bonheur dont l'espoir est perdu ?
Peut-être dans la foule, une âme que j'ignore
Aurait compris mon âme, et m'aurait répondu ? ...

La fleur tombe en livrant ses parfums au zéphire ;
A la vie, au soleil, ce sont là ses adieux ;
Moi, je meurs; et mon âme, au moment qu'elle expire,
S'exhale comme un son triste et mélodieux.

Ouah Merci! Je continue avec

Victor HUGO (1802-????)

L`enfant

Les trucs ont passe la. Tout est ruine et deuil.
Chio, l`ile des vins, n`est plus qu`un sombre ecueil,
Chio, qu`ombrageaient les charmilles,
Chio, qui dans les flots refletait ses gands bois,
Ses coteaux, ses palais, et le soir quelquefois
Un coeur dansant de jeunes filles.

Tout est desert. Mais non; seul pres des murs noircis,
Un enfant aux yeux bleus, un enfant grec, assis,
Courbait sa tete humiliee.
Il avait pour asile, il avait pour appui
Une blanche aubepine, une fleur, comme lui,
Dans le grand ravage oubliee.

- Ah! pauvre enfant, pieds nus sur les rocs anguleux
Helas! poue essuyer les pleurs de tes yeux
Comme le ciel et comme l`onde
Pour que dans leur azur, de larmes orageux,
Passe le vif eclair de la joie et des jeux,
Pour relever ta tete blonde,

Que veux-tu?... Bel enfant, que te faut-il donner
Pour rattacher gaiment et gaiment ramener
En boucles sur ta blanche epaule
Ces cheveux, qui du fer n`ont pas subi l`affront,
Et qui pleurent epars autour de ton beau front,
Comme les feuilles sur le saule?

Qui pourrait dissiper tes chagrins nebuleux?
Est-ce d`avoir ce lys, bleu comme tes yeux bleus,
Qui d`Iran borde le puit sombre?
Ou le fruit du tuba, de cet arbre si grand,
Qu`un cheval au galop met, toujours en courant,
Cent ans a sortir de son ombre?

Veux-tu, pour me sourire, un bel oiseau des bois,
Qui chante avec un chant plus doux que le hautbois,
Plus eclatant que les cymbales?...
Que veux-tu? fleur, beau fruit, ou l`oiseau merveilleux?
- Ami, dit l`enfant grec, dit l`enfant aux yeux bleus,
Je veux de la poudre et des balles.

Baudelaire, Les Fleurs du Mal : L'Horloge

Horloge! dieu sinistre, effrayant, impassible,
Dont le doigt nous menace et nous dit : "Souviens-toi !"
Les vibrantes Douleurs dans ton coeur plein d'effroi
Se planteront bientôt comme dans une cible;

Le plaisir vaporeux fuira vers l'horizon
Ainsi qu'une sylphide au fond de la coulisse;
Chaque instant te dévore un morceau du délice
A chaque homme accordé pour toute sa saison

Trois mille six cents fois par heure la Seconde
Chuchote: Souviens-toi!- Rapide, avec sa voix
D'insecte, Maintenant dit : Je suis Autrefois,
Et j'ai pompé ta vie avec ma trompe immonde!

Remember! Souviens-toi! Prodigue! Esto memor!
( Mon gosier de métal parle toutes les langues.)
Les minutes, mortel folâtre, sont des gangues
Qu'il ne faut pas lâcher sans en extraire l'or!

Souviens-toi que le Temps est un joueur avide
Qui gagne sans tricher, à tout coup! c'est la loi,
Le jour décroît; la nuit augmente; souviens-toi!
La gouffre a toujours soif; la clepsydre se vide,

Tantôt sonnera l'heure où le divin Hasard,
Où l'auguste Vertu, ton épouse encore vierge,
Où le Repentir même ( oh! la dernière auberge! ),
Où tout te dira : Meurs vieux lâche! il est trop tard!

Hop, nouvelle contribution avec mon coup de coeur (tire des fleurs du mal encore une fois, guere surprenant puisqu'il me semble que c'est le recueil de poeme qui s'est le plus vendu dans l'histoire de la litterature et qui, en outre, fait partie des rares a avoir ete edite en edition de poche), la pipe:

Je suis la pipe d'un auteur;
On voit, à contempler ma mine
D'Abyssinienne ou de Cafrine,
Que mon maître est un grand fumeur.

Quand il est comblé de douleur,
Je fume comme la chaumine
Où se prépare la cuisine
Pour le retour du laboureur.

J'enlace et je berce son âme
Dans le réseau mobile et bleu
Qui monte de ma bouche en feu,

Et je roule un puissant dictame
Qui charme son cœur et guérit
De ses fatigues son esprit.

Victor HUGO (1802-1885)
(Recueil : Les contemplations)

Mes deux filles

Dans le frais clair-obscur du soir charmant qui tombe,
L'une pareille au cygne et l'autre à la colombe,
Belle, et toutes deux joyeuses, ô douceur !
Voyez, la grande sœur et la petite sœur
Sont assises au seuil du jardin, et sur elles
Un bouquet d’œillets blancs aux longues tiges frêles,
Dans une urne de marbre agité par le vent,
Se penche, et les regarde, immobile et vivant,
Et frissonne dans l'ombre, et semble, au bord du vase,
Un vol de papillons arrêté dans l'extase.

Il est court, mais sympa:

J.R.R Tolkien, je connais pas le titre

All that is gold does not glitter,
Not all those who wander are lost,
The old that is strong does not wither,
Deep roots are not reached by the frost.



Kate, (ou les autres austarliens), si tu passes par la, je me demandais: est ce que tu comprends tout le francais? Si non, est ce que tu veux quelques traductions ou explications?